春
开始飞的时辰，我还打着呼噜。
我不知道行人怎么看我。
从半空中，从楼隙间飞过一个男人。
他穿着睡袍，面孔像个婴儿。
夏
白光像匕首，插在我的双肩。
我的肩在流血，流着咸涩的血。
——你为什么把汗称作血？
我反问：你为什么把自私称作命运？
秋
冷火烧焦绿叶。这空气的冷火焰，在我的眉头凝结。
叶柄内串柔媚的铁丝，安静而刚直。
对不起啊，打铁匠这么难演！
冬
朱丽：你好。这个冬天仍旧漫长如人生，正好用来写信。
关于我请不必顾虑，我有能力甄别月光的烟灰和细雪的头屑。
2002.11.19
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