曾经，有一个少年，他蹲在地上，身体与其说在颤抖不如说在抽搐，像痛苦的野兽一样，喉咙里发出低吼，漂亮的脸一片狰狞，看着很吓人。他用指甲一下一下地在水泥路上抓，抓得指甲碎裂，抓得鲜血淋漓。
那双修长骨节分明的手，曾经抚过她的头，曾经牵过她的手、拥抱过她，曾经和她勾过手指头，孩子气地约定永远不分开。那个少年，曾经宠溺地喊着她，“桉桉、桉桉”。
围观的人很多，都是远远地看着，没有人敢靠近他。
“这孩子，不会是有病吧？”
“难说……”
“这看上去像是那个癫痫，我以前听人家说过。”
“啊？不会吧……我认得这孩子，平时很优秀的……唉，可惜了，怎么得了这样的疯病……”
“妈妈、妈妈，”还有小孩子稚嫩的声音，“那个哥哥好可怕哦。”
……
“忠厚老实人的恶毒，像饭里的砂砾或者出骨鱼片里未净的刺，会给人一种不期待的伤痛。”
《围城》里的这句话，沈桉一直觉得难懂。
听着人们的窃窃私语，她却有了一丝恍然。
“他没有病！你们不要乱讲！”沈桉呐喊，觉得愤怒，像有一把最猛烈的火浇了油后在心上烧。
他们怎么知道，面前这个少年承受了怎样的伤害，经历着怎样的痛苦？
她用力地拨开人群，抱住了齐天。
“对不起，对不起……”
我们知道，做错了事情就要道歉。
但很多时候，我们没有道歉。
有时候，我们克服了很多很多的困难道了歉，却没有获得原谅，于是便知道，一份情谊，终于走到尽头。
齐天的眼神像一把锋利的刀，要剜沈桉的肉。他用力地推她，喉咙间翻滚出低低的怒吼，嗓音沙哑，“我恨你！你滚啊！你滚啊！”
沈桉被推倒在地，头重重地磕在僵硬又晒得炽热的水泥地上。
隔着很多层空气，她听到了很多人的尖叫，还有人惊慌地问，“要不要叫救护车？”
沈桉并不觉得疼，透过层层叠叠的眩晕，她只觉得疲惫。
沈桉挣扎着爬起来，努力地挪向齐天，但却只能往前凑一凑。“齐天，我们回家，好不好？”是恳求的语气。听在耳朵里，却像是塞了一团棉花般不真切。
额头上的血流进眼睛里，眼前的画面染上猩红的颜色。
沈桉再也无力保持清醒，昏了过去。
轻微脑震荡，左耳听力受损。
这些齐天不会知道。
但沈桉记得那一刻齐天茫然无措的眼神，像被丢弃在闹市的孩子，找不到爸爸，找不到妈妈，试探地往前走又不敢走远。只能看着川流不息的人群，看着匆匆地往前走、目光没有一刻停留的陌路人，很慌张，很无助。
走散了的孩子，看见了与爸爸妈妈相似的身影，眼里总会光彩重现，有了希冀，但终究不是，那重新黯淡下来的眸光，的确令人心疼。
齐天的眸光黯淡下来，他的眉头皱起，声音嘶哑有颤音，听起来好像压抑着无数澎湃的痛苦，他说，“你要我怎么不恨你？”
那时，齐天十七岁，沈桉十六岁，青春正好，人生伊始。
花季初至，雨季骤来，把所有对未来美好的期许都打得七零八落。
那时，我们以为，所有的不幸，都是别人家的故事，我们可以永远幸福，永远快乐，未来，可以向着我们期待的方向，走到樱花盛开、晴空四季。于是，蔑视忧伤，向往着鲜衣怒马红刀带着些狂气的潇洒自在。
那时，我们以为，所有年少时的错误，都可以被原谅，就算没有重新来过的可能，至少也有改过的机会。是的，我们吵过架、斗过嘴、被大人取笑为两个小冤家，但都离仇恨太远，闹极了也只是寻思着过一会再原谅你然后和好如初，从来没有想过要分开要成为对方最恨最讨厌的人。
沈桉看着夜色。
凌晨过了，今天是九月十三，大学报道的日子以及——十九岁的生日。
生日快乐。
没有人祝福的话，自己祝福行不行？
可是，我不快乐。我不快乐。我不快乐。
我不快乐，有人在乎吗？
没有。没有。没有。
很多年后，沈桉想起十九岁的自己，是这样评价的——“真是个别扭的孩子。”
是啊，的确别扭。可想着也足够心疼。
