千年不绝的香火，是谁风中不变的承诺！
很多时候，其实幸福就在身边，当我们抱着空梦去追求少年的梦想，蓦然回首时那些可笑的执着和内心的坚韧被一个个谎言击破，到最后用回忆惩罚自己。
不要相信诺言，出尔反尔的人永远不值得相信！现在能做的就是什么都信，然后自己一一筛选。那样你会过得更好，因为我们没有必要在别人的谎言中活下去。
风儿知道树叶的飘零，黄昏的云彩和山林的秋色盘旋在走过的山野，那阵风把梦想带到远方，城市的灯火无数次在夜幕来临前开始点亮。前行的路上风尘仆仆，而今生的壮志凌云把一切都收入囊中，出行跌宕和疲惫不堪，可望的时光中闻着风中的稻花香，在开镰的收割中农人感受收获的快乐。
我是大地的子孙，在城市的边缘望着一片金色的原野，理想就是在播种时播下希望和收获。当理想远远大于梦想，就像眼前的秋在季节中修身养性。萧瑟而独立的一季被时间酝酿过后发酵，我看到一双布满茧子的手挥汗如雨，对比自己那些小小的心思，忽然间觉得惭愧。
是太悠闲了吧，写着太多的故事却忽视秋冬的交接，当柔软注入秋的活力，那片芦苇是采摘的承诺，一曲夕阳箫鼓胜过十面埋伏，采菱声随风远扬。千万个词汇堆积梦想的城，如此情景和广袤的原野相比蹁跹着风的和音，一身漂泊被风餐露宿来诠释。
寒露后，风不柔，那时的阳光和笑脸抵在时光的背上流转，少年时的信念附在表情上随梦想独行，懵懂的心被岁月教训。直到我们长大后，曾经为赋新词强说愁的年代一去不返，而白色的生宣写下的感悟在秋天里挂彩。这时候有一杯茶放在案头，而你终究是独赏的词客，在黄花下说一句天凉好个秋。
少年的你是书页里的签，在合拢的扉页上藏下一个愿，清晰的脉络和被风干的夏天就此珍藏，窈窕的身形追随在梦想的边缘。那样的痴迷和执狂伴了天涯外无数的路，有的笑只能在枫叶报红时捉暖。
捕捉不到的，是袅袅的目光。
子夜，梦不可对视，甚至理想都披了残酷的外衣，萧瑟的夜在屋檐上停留，栖息的鸟儿也告别了暂停的枝丫。它们总是要飞，伴着我一样迁徙。可你早已经把心思折叠，在梦想的那端煮酒烹茶，庭院深深处翻起旧时的封藏，我们的计划已经出笼。
很多故事和众生一样相似，甚至宿命和使命纠缠不分时都坚定许下的未来。温故知新，少年的书页早已残缺，一双手翻起的书页重新看到理想的章节。那枚书签不再是寡信轻诺的枯竭，在秋风撕开的一角，有些梦想一直没变。
将夏天枯败的花枝修剪，在最后的港湾理顺凌乱的发丝，秋天的尾声送来最后一缕桂花香，写在红叶上的开场白停留在冬天的怀抱之外。那时候不会再说抱歉，也不会说异想天开的梦扼杀在跋涉的途中。一株落叶草尖上蜻蜓尝试着站立，原野上的风吹开了成熟的草籽，在来年春天衍生大地的绿色。
一次次重复季节的轮回，相信梦想也能开出花来，也许放弃的路上有很多风景再也无法欣赏，有人背离的梦成了一片荒芜。当一杯茶温暖不眠的空夜，才知道三千年的故事里我们都无法在虚无中立足。
梦不分长幼，冬不离寒冷，仍然相信命运成全的理想来自于坚韧和不屈。雁北的萧冷被江南的晴阳唤醒，时光的戒尺高高举起，不予理会地仓皇销声匿迹。不再贪恋一场空梦里的繁花似锦，阳光斑驳的窗外一个身影慢慢走来，再也没有秋殇的痕迹。
