3月的风筝正沿春天的边缘徐徐飞起，伟将这个心愿放在我的手上。草儿发芽的季节，淮河两岸奔跑着成群结队放风筝的孩子，高大的身影就在孩童们欢快的笑声中走远且消失。我站在风中与他告别，优郁的眼睛在青草的香气中汇漾成一汪深潭。
冬日的阳光浅浅地洒在雪后的马路上，风吹着我单薄的身子，我的脚踩在雪地上，踩在我的影子上。我怀揣着伟寄来的卡片，一句话—我在他乡还好。伟一惯这样，话语简洁而厚重。伟是流动的，包括感情。他可以在北方某个雪夜燃一支烟想起我的泪，也可以捻灭它继续前行。
他在月高风清的圣诞夜拉着我的手去咖啡座。他捧一束鲜花给我，我却含泪转身往回走了。他在月亮下面喊着我的名子，我只是哭了，我说我只要一把斧子。他把我冰冷的手握到嘴边呵着，他的眼中满是惊奇，随后他笑了笑说你这长头发忧郁淘气的傻子笑。
我说度过冬季我已不要鲜花和咖啡，我只要一把斧子，大学吹来时我用它劈柴取暖。他看着月亮叹息。么多星星，他说我只要地上这一颗。我说你回去吧，毕竟天上有那么多星星，听说我只要地上这一颗。
我的泪便水一样漫来，转过身我轻轻走了。我不能欺骗他，我心中只有一个影子和画面闪来闪去，那就是伟那座草房子。
走回我城角的小屋，我用斧坎着大块大块的柴木以及痛苦，我终于寻到一种快乐，我积蓄的悲伤在木块的咔嚓分碎中倾泄而出，
直至被我扔进炉灶狂烧起来，并发出“噼啪”的歌唱。从某种意义上讲：我需要一把明亮的斧子，砍伐人生，亦砍伐内心深处狂长的思念和青春的迷茫。
“ 远离伟，远离他，我对自己说。”尽管这两个臂膀满满的都是温暖，但悲哀的是一个已远去，一个不是我爱。
