你的唇即使在泥土下面也会说话，你被掩埋很久了可人们照样能记住你的声音。你是个预言家，在等待着被证实：失去血色的墓碑，是你伸出地面的固执的舌头。
每天回家我都掏出钥匙开门，我知道屋子里没有谁在等着我。这是我的家吗？它只认识我的钥匙，却不认识我。而我对它的印象也仅仅源于一把锁。对于我来说，兜里的钥匙似乎比那个沉默的家更亲切、更重要。
一朵花因为梦中的劳作而流汗。从它那几乎看不见的毛孔里，渗出了蜜。在这个被遗忘的角落。因为缺乏媒介，它必须学会自己酿造。
阳光把悬空的一串串葡萄的倒影投射在地面。你尝过葡萄，可你尝过葡萄的影子没有？哦，连影子都是甜的。是你在品尝，还是你同样陶醉的身影在品尝？随着一声感叹，攀摘的双臂长出了藤蔓。
一幅中国画的下半部是村庄，上半部是空白。空白中，只有一根似乎显得多余的线条。那根线条刚开始还是僵硬的，逐渐地暖和过来，变成了炊烟……
那匹马在旷野奔跑，风大块大块地撕扯去它的皮毛，它的骨头被一根接一根地剔除。它几乎如同软体动物，但仍然不愿停住脚步。由于速度太快，它不得不眯缝起眼睛，可这样反而看见了平常看不见的东西。它知道该怎样完全凭感觉绕过那些帐篷、栅栏、沼泽（包括旧日的主人），而遇到布满鹅卵石的溪流则只需要纵身一跃。它体会到从未有过的轻松。它想嘶鸣，却发出迥异于同类的声音。它忘掉了出发的地点，因为根本不打算返回。“难道重新活一遍有意思吗？”它坚决地摇了摇了头。可漂亮的尾巴却已经跑丢了。就这样跑了很久很久，牙齿脱落，内脏腐朽，记忆丧失。血快要流尽了，只剩下若断若续的呼吸……遭受着风的反复剥削，它一贫如洗，最终也彻底地变成了一股风。（你说：“旷野上哪有什么马呀？只有无影无踪的风！”可你却从风中闻到了燃烧殆尽的皮革的味道。）
就在醒来的一刹那，你暂时地认不出身边的亲人，因为浮现在记忆里的全是你梦见的那些人物的面孔。你必须等待他们退却，才能重新回到日常生活中。
树叶由绿变黄，像在生锈。到了最后，整座树林如同一尊用于供奉、而又被遗忘了的铁器。锈结得厚了，也会一片片地、一层层地剥落。
一只鹤和一群鹅生活在一起，它就逐渐变成了鹅。一只鹅和一群鹤生活在一起，它就逐渐变成了鹤。
起雾了。火车在起雾前出发，它越开越慢。它每走一段路，就短了一截。它不断地丢失着它的车厢。起雾了，火车仍然在行驶，到了最后，只剩下一个孤零零的火车头……
他们在造山。你们在造神。我们在造爱--不，我们通过造爱来造山、造神，乃至造这个世界上没有的一切。我们造爱，就像造飞机一样认真。今夜，首先造出它的两只翅膀……让它起飞，让它盘旋，让它找不到属于自己的停机坪。是的，我们只造飞机，却不造飞机场，不造降落伞。
那伙人正在铺路，用烧得滚烫的柏油。他们倒退着行走，尽量不留下一点脚印。当新路完成的时候，他们就可以彻底消失--使这条路显得像是一群影子铺筑的。他们把幸福留给了走上新路的第一个人。但这条路，每天晚上都会通向他们的梦里，带来许多不认识的人，和没有牌照的车辆。
敦煌的飞天反弹琵琶的姿式，之所以是美的，在于它令我联想到另一位女人，正把手臂绕向背后，去解开乳罩的搭扣。于是她的整个身体即将成为一把被打开的乐器。我的眼睛发亮，我的耳朵耸起--而诱惑恰恰在这一瞬间停止了。
怕风把自己席卷而去，他弯腰系紧了松开的鞋带。即使他的灵魂是风筝，可他毕竟亲手把自己拴在一双鞋子上。鞋带是长长的锚链。
灵魂会变成燕子，或其它鸟--在我们死后。虽然它忘记了作为一个人而存在的经历。偶尔它会栖落在电线或屋檐上，觉得人类的生活何其复杂，它一点也不嫉妒。它一生只穿同一件衣裳。
在井里，还有另一口井，它的长度是这口井的两倍。它知道该怎样以光速穿透泥土。当我从井口探出脑袋，我看见了什么？我看见另一个人，也正从那一头探出脑袋，打量着我。他一定也在想：上面的那个人是谁？我们是那么相像，如同孪生兄弟，惟一的区别在于他用鳃呼吸而我用肺呼吸。
我从公共汽车上看见她了，她正在过街。我透过车窗向她挥手，她没看见。我打开车窗喊她的名字，她没听见。她正在过街，仍然保持着那种旁若无人的高贵的姿态（曾令我着迷），对与另一人的重逢毫无预感，或者说已不抱任何希望了。已经十年，我们彼此失去联系。公共汽车忽然把我们拉近了，仅仅一瞬间，又拉得更远。十年后，我期待的重逢终于实现，可惜却是单方面的--就像梦见了一个影子而那个影子的实体却浑然不觉。十年后，我再一次失恋。
像雕塑一样活着，失去视力，失去听力，声带也被割断。像雕塑一样活着，什么也不想。一动不动地坐在街头，习惯了行人的漠视。惟独在你流泪的时候，他们惊呼：天气真热，瞧那尊雕塑，开始融化了！其实你没有融化，你只是一尊忘掉了摘除泪腺的雕塑。
我们的快艇如同锋利的手术刀，在解剖大海。然而这恐怕是最无效的伤口，它很快就自然而然地愈合。
你不要仅仅相信你眼中的那个我。你不要以为我真是一个麻木而迟钝的人。你应该知道：
肉体只是刀鞘，而灵魂是深深藏匿于其中的刀。我不愿意轻易把它拔出来呀！
第一个人是没有父亲的，也没有母亲。更不会感到孤独，因为他对家庭毫无期待。他在山谷间走走停停，不知道自己从哪里来，要往哪里去。他就这样逐渐找到了上帝的感觉。
敦煌的飞天：她想伸出手，去按住自己飘举起来的裙子（像玛丽莲。梦露那样？）但她很快发现，那不听话的裙子是画出来的，散发出油墨的味道。而她那反抱着琵琶、欲要伸出的手。同样感到无力。不可思议的是，在一幅画里面，居然也能刮起这么大的风。
钟表里大大小小的齿轮令我着迷。用卡内蒂的话来说，那是“钟的秘密心脏”。但我弄不懂的是，它因何而跳动？有人说这完全是发条的功劳。可我相信一定还有着更为神秘的动力。驱使它不断地运转。它每停摆一次就等于死了一次。它只有死了才可能变得安静一些。
星星是一些悬置的石头，既不落下，又不升得更高。它近乎麻木地就那么呆着。我们感觉不到它的重。所谓的星空，是一个尚处于萌芽状态的石器时代。只有少数流星，会成为发烫的陨石，被打磨成便于掌握的形状。
卡列宁冷静地对安娜卡列尼娜说：“你走吧。把钥匙留下。”于是那个叛逆的女人才真正了解到她所叛逆的对象的残酷与强大，她只好一路走下去，直至孤零零地躺在铁轨中间。从她的身后，未传来任何劝阻的声音。卡列宁，你应该给她一个台阶下，可你，偏偏还挪开了梯子。
磷火，那是死者的眼睛，在眨、在眨……其实原因很简单，只是为了告诉你：他曾经活过。你站在远处，但你分明看见：死者的眼神闪烁其辞，给坟地带来一线生机。不，严格地说，他不是死者--而是一个曾经活过的人。因为有这磷火的存在，证明死者还醒着。
我独自在旷野上沉思。但我并不孤独。因为在我周围，出现了许多认识的或不认识的人。
他们都是我的思想给邀请来的。而他们--简直可以同时出现在两个以上的地方。
水泥地的裂缝里长出青草。一点也不奇怪。我期待的是：没有裂缝的水泥地上，也能长出青草。那么只能这样解释：即使是再平滑的水泥地，也有看不见的裂缝。
一年又一年的落叶，假如不曾有人清扫，就会越堆越高。高过膝盖，高过手臂，直至高过树梢。那么你就很难分辨：哪些是落叶，哪些是新长出来的？就跟我的梦似的，做得多了，就成了真的。
我跟一朵花是亲戚，而这朵花跟另一朵花是亲戚--等于说我跟所有的花都是亲戚。我爱护着家门口的花，就等于爱护着远方的花，就等于爱护自己。说实话，在我眼中，人的一生，不见得比花的开谢更高明。人活得很累，花开得很轻松--难道不是这样吗？要想知道什么叫做幸福，就得多认几门这样的亲戚，互相窜窜门呀什么的……
家家户户的门都敞开着，然而没有人进去，也没有人出来。街道上，槐树下，果园里，只有风来回奔走--哦，它也在找人！只是它找的人尚未诞生。这仿佛是一座刚刚建造起来的村庄，等待着谁来居住。又像经历了漫长的等待之后，已不再等待，因为它知道自己等的人永远不会来……它从一开始就作为废墟而存在。
在海边，我看见那么多游泳的人，我看见那么多登陆的鱼--尤其是那些穿着三点式的美人鱼，究竟用肺呼吸还是用鳃呼吸？她们把尾巴留在了水里？这些美丽的身体晾晒在沙滩上。简直比刺眼的阳光还要令人晕眩。日光浴结束，她们纷纷钻进小汽车，就像被包装成鱼罐头。她们充满活力：即使真被装进罐头里，也照样可以在汤汁中游泳？
万花筒里变幻的四季，是打破了秩序之后的秩序。谁在幕后操纵着这一切？又是谁在操纵着这幕后的操纵者划过夜空的闪电，就像一位民办教师在黑板上写下潦草的粉笔字。他一边写一边还把它读出声来。（粉末纷纷落下，变成了雨点，或雪花。）一旦发现自己写错了，就以更快的速度将其擦去。
你是个大忙人。你的时间是很值钱的。你一向忙于挣钱，甚至没有花钱的时间。因为你觉得挣钱比花钱更快乐。可从现在开始，你准备做一个真正的闲人--你并没有休闲，而是花时间去做一些不值钱的事情（譬如诗歌）。对于你来说，花时间比花钱需要更大的慷慨。
你我不是土豆，你我跟土豆一样，天气转暖就会发芽。埋头大睡的人啊，梦在你体内发酵，冒出大大小小的气泡；你浑身发胀，心里也痒痒的。即使地窖外面的冰雪尚未融化；你已不再怕冷，因为你在发烧，在看不见的火上煎烤。你比土豆还要敏感，体温升高就会发芽，你不再像土豆，而变得跟刺猬一样……
已经是早晨了，可窗帘遮挡住阳光，我停留于局部的夜晚。已经是早晨了，你仍在沉睡（枕着我的胳膊）我一动不敢动，生怕把你惊醒。已经是早晨了，我希望自己的醒来，是你所梦见的情景，否则为什么我浑身无力呢？已经是早晨了，你早巳离开（穿上外套、化好妆、悄悄地带上门），是我在继续梦想着你的睡态……
我生活在一群疯子的中间，我想我迟早都会疯的。一开始是出于恐惧，接着是有意识地模仿，最后是接受这样的事实：一群疯子生活在我周围。我不仅没有成为他们中的一员，反而学会了表演。
陌生的女郎，当你从我身边走过，我变成了一株扭着脖子的向日葵。我的头颅可以三百六十度旋转，我的眼睛只想盯着你--那才是全世界最亮的地方。我是人，却分明体会到植物的感觉。还有谁像我这样理解向日葵的饥饿呢？我在用我的眼睛说话。或者叹息。可你视若无睹。就像太阳会觉得向日葵挺傻的，你觉得我挺傻的。
有这样的人吗？自出生以来从未做过梦。这等于是在问：有没有影子的人吗？也许他本身并不需要影子，可他的影子需要他。“你分娩出影子，没有任何疼痛。莫非，是光线使你怀孕了？”哦，我们每个人都是自己影子的孕妇。
